暮春的廊下总飘着槐花香，我挎着竹篮蹲在檐角卖白桃酿，竹篮里的瓷瓶蒙着细纱，风一吹就晃出甜香。
那天我正对着篮底的碎花瓣发呆，忽然听见靴底碾过青石板的轻响，抬头就撞进一双浸着春水的眼睛。
是个穿月白长衫的书生，手里攥着半卷诗稿，指尖还沾着墨痕，他盯着我篮里的白桃酿，耳尖悄悄红了：“姑娘，这酒……是用檐下的白桃花酿的？”
我点点头，刚要递过试喝的小瓷勺，他却先从袖袋里摸出一个用榆钱串成的小环，递到我面前：“我刚在园子里摘的，串了一路，没什么值钱的，就想换一口尝尝。”
榆钱环还带着露水，绿莹莹的晃眼，我接过的时候，指尖蹭到他的手背，两人都愣了一下，廊下的风铃忽然响了，惊飞了檐下的燕子。
后来他总来买白桃酿，有时带刚拓的碑文，有时带刚烤的桂花糕，每次都要多坐一会儿，和我讲他在书院里的趣事，讲他写的诗里，总藏着白桃花的影子。
立夏那天他来得晚，手里攥着一个用红绳系着的瓷瓶，瓶里装着半盏新酿的青梅酒。
“我在书斋外种了一棵白桃，明年春天就能开花了。”他把瓷瓶放在我手里，声音轻得像风，“下次来，我带你去看。”
我攥着瓷瓶，瓶身还带着他的体温，忽然想起第一次遇见的时候，他眼里的春水，比檐下的桃花还要软。
那天傍晚我收摊的时候，看见他留在竹篮里的一张字条，字迹清隽：“廊下的风很甜，你的眼睛更甜。”
风卷着槐花香吹过，我把字条折好塞进袖袋，转身看见他站在巷口，手里举着一盏刚点亮的灯笼，正朝我挥手。
原来心动从来不是惊天动地的大事，只是廊下的一次偶遇，一次指尖的触碰，一句藏在诗里的温柔。
